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Memorie in brutta copia

La parete di fronte è altissima.Anche se mi sforzo tanto, e la mia testa nel tentativo di superare quella barriera almeno con lo sguardo s'inclina pericolosamente all'indietro, non riesco a vedere niente  oltre la cima. Così, pigio forte sui pedali del mio triciclo e corro  più veloce che posso. Quella enorme terrazza  è il mio velodromo.  M'inclino un poco di lato per curvare meglio e lasciarmi sulla sinistra il muro che ora s'è fatto vicinissimo, e subito dopo accellero per uscire dalla stretta 'u' del percorso. Proprio come ho visto fare ai ciclisti grandi sulla tv di casa. Quanti anni ho? cinque, sei. Non di  più. Sono un bambino grasso. Robusto, si diceva allora. Pantaloncini corti corti con il risvolto a metà coscia. Bretelline. Capelli biondicci che diventeranno poi neri tagliati a 'conk'e lampadina'. Questo terrazzo è il mio immenso parco giochi. E quando non ci gioco, passo minuti, ore, giorni con in mano il fumetto di Capitan Miki. Tagliato sulla lunghezza di una sola striscia, una per ogni pagina, edito (e chissà perchè mi è così fisso in testa) dalla essegesse. Non so ancora leggere. Mi piacciono le figure, ecco. E i suoni che qualcuno mi ha insegnato. Bang! Crack! Sbeng! In una foto ho in mano il giornalino, e una faccia sospesta tra il pianto e l'incazzo. Non sono, credo, un bambino simpatico. Coccolone.Coccolato.Insomma, il tipico maschietto di quegli anni.


Non sono molto cambiato

 

Pubblicato il 15/7/2008 alle 16.49 nella rubrica Memorie in Brutta Copia.

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